Блогам не хватает мысленной трансляции.
Вот когда я что-то думаю и хочу написать в дайр, у меня нет возможности это сделать. А потом я всё забываю и мне лень.. поэтому ничего не пишется.
Ну вот хотя бы пять слов от Рихтера и мой текст.
Пирожок, вилка, окно, очки, бумажка.
Яркая вспышка. Замедленные кадры. Зрачки сужаются за долю секунды, а мозг отчаянно ловит импульсы и приказывает кричать от боли. Но ты не можешь. Джон смотрит в глаза, тяжело дишит и медленно отступает.
- Никогда. Больше. Так. Не. Делай. Ты понял?
Ты стараешься сохранять спокойствие. Эмоции и чувства - удел обычных людей. Ты давно отбросил всё, что связывало тебя с ними. Закрываешь глаза, едва заметно морщась от боли, и спокойно вытаскиваешь вилку из руки. Встаешь из-за стола и направляешься к миссис Хадсон за аптечкой, ориентируясь на запах пирожков с ее кухни. Глаза начинает застилать черная пелена.
- Шерлок! - Домовладелица испуганно смотрит на окровавленную руку. Ее суета вызывает у тебя лишь тихую усмешку. - Что у вас там случилось? Джон..
- Съедет в ближайшие пару дней.
- Не думаю, милый. Судя по всему, он не собирается съезжать. И мириться с твоим характером он тоже не станет.
Женщина качает головой, протирая небольшой тряпочкой стекла своих очков и наблюдая как ты обрабатываешь раны на руке.
- Так что случилось, Шерлок?
- Выяснил, что не стоит трогать прошлое некоторых солдатов.
Перебинтовав кисть руки, ты возвращаешься в свою спальню.
Джон еще раз перечитывает найденную тобой информацию и выбрасывает в окно, как ненужную бумажку, скомканный и очень старательно исчирканный лист.